Correio do Minho

Braga, quarta-feira

'Contra os canhões…', por Lino Rei

O Estado da União

Conta o Leitor

2010-07-15 às 06h00

Escritor

António viu-se mobilizado para a guerra e, com ele, mais uns milhares de mancebos por esse país fora.

Já em Luanda, reencontrara no Grafanil - centro de mobilização geral de Angola - um conterrâneo seu que já tinha começado a sua comissão e aguardava novas ordens, para outros destinos.

- Então, pá, também por aqui? - Admirou-se o Fiúza, de Operações Especiais e a fazer serviço na unidade, enquanto aguardava ida para o Leste.

- Como vês, parece que calha a todos!...

- Olha, a malta só aguarda transporte dos páras e fala-se numa mega operação lá para o Leste; estamos só a afinar as armas…

- Porra, parceiro, isto está assim tão mau?

- Bem, como ainda estás a chegar, será melhor veres por ti. A propósito, para onde vais?

- Sei lá, pá, é lá para o Norte, uma parvónia qualquer…

- Vê que não te calhe a rifa de Nambuangongo, aquilo é fogo da pesada!

- A nossa malta é “tropa macaca” mas o Capitão é dos comandos, nem imagino como vai reagir. Seja o que Deus quiser!

- Boa sorte, Alex, a gente ainda se vê por aí. A propósito, sabes quem está na prisa?

- Conta.

- O Salsichas. O gajo pirou-se e andou à porrada com o alferes e pô-lo no hospital!

- E agora?

- Agora, vai alinhar por duas comissões de serviço, se entretanto sair da gaiola!...

(…)

Tentando quebrar a tensão da picada, procurou no bolso do camuflado um cigarro. Entretanto, no transístor do condutor, a Rádio Luanda anunciava manifestações patrióticas no Puto. Um político de ocasião ainda discursava: (…) “A quantos souberam bater-se para que todos possam viver (…) Por isso, nesta manhã dos heróis prestamos sentida homenagem aos varões assinalados que fizeram história no Ultramar português” (…)

Que raio fazia António ali, a milhares de quilómetros da sua terra?
A seu lado, o furriel progressista reavivara poemas de Manuel Alegre pois os “ventos” começavam a soprar outras trovas.

Ouviu-lhe:

Pergunto ao vento que passa

Notícias do meu país

O vento cala a desgraça

O vento nada me diz.


Mas há sempre uma candeia

Dentro da própria desgraça

Há sempre alguém que semeia

Canções no vento que passa.


Mesmo na noite mais triste

Em tempo de servidão

Há sempre alguém que resiste

Há sempre alguém que diz não.


Afinal de que lado estava António?

Um cabo alfacinha aproveitou a boleia poética e trauteou um dos tops da altura, pelo Conjunto de Oliveira Muge, de Ovar. A canção A Mãe que rivalizava com o Le Ruisseau de mon enfance (Adamo), Caracóis (Amália), Delilah (Tom Jones), Hey Jude (Beatles), Nights in White Satin (Moody Blues) e Congratulations (Clif Richard), no Eurofestival desse mesmo mês de Abril.

A MÃE

Mamãe, tu estás tão longe de mim

Mamãe, sinto que estás a chorar

Não chores a minha ausência

Que um dia hei-de voltar

Não chores e pensa agora

Que o tempo passa depressa

Pede a Deus que te tire esse tormento

Que te abrande o sofrimento

Desse teu formoso rosto

Mamãe, não chores, eu volto, Mãe.

A fila indiana das Berliets que os conduziam para o Uíge nunca mais chegava. Terra batida, barrenta, pegajenta de mosquitada. E subiam, e desciam …
Pelas cinco da manhã, ao fim de doze horas daquela tormenta, sonolentos e alquebrados, feitos manteiga por tanto solavanco, alguém berrou da primeira viatura:

- Eh, Companhia, chegamos! Toca a descer e a perfilar para a revista.
Como morcegos assustados, ainda meio sonâmbulos, as viaturas militares iam vomitando toda aquela “carne para canhão”, preparada de armas e bagagens para umas férias, mato fora, sabe-se lá por quanto tempo.
A nascente, a aurora avermelhada aproximava-se a passos de gigante e olhava curiosa aquela tropa maçarica que nem imaginaria ao que vinha nem por que viera. À porta de armas do Batalhão, a sentinela tivera talvez o pesadelo maior da sua vida:

- Meu Sargento, chegaram os Comandos!
O Sargento de Prevenção, chateado por o interromperem do passar pelas brasas e farejando ao longe aquelas fardas engomadas, logo lhes “tirou as medidas”. Acabou por berrar para o praça:

- Quais Comandos, minha besta-quadrada, são os maçaricos do Puto que vão p’ra Mucaba. Vai acordar o nosso Tenente e Oficial de Prevenção .
Uma hora depois, o Comandante da Unidade, acompanhado do Oficial de Prevenção, aparecia à porta de armas:

- Atenção, Companhia, apresentar armas! - Grunhiu o Capitão.
Um estalejar de mãos nas G3, acompanhando os coices das botas dos soldados no alcatrão da parada, ressoaram quartel dentro, substituindo-se ao toque de alvorada do corneteiro. Dois boxers, contrariados por invasão do território, galgaram a porta de armas, arreganhando os caninos àqueles intrusos. Finalmente, o Comandante, um tal de Tenente-Coronel, quiçá ainda meio ensonado pela ressaca do dia anterior, correspondeu, contrariado, à ordem de comando e batendo pala aos homens, autorizou o Capitão a fazer descansar a Companhia.

- Descansar... armas!
O Tenente-Coronel Amoroso ladrou as boas-vindas aos recém chegados.
No seu discurso patriótico apelou a dar cabo de todos os turras na zona e prometia até umas feriazinhas surpresa no Puto, a quem lhe trouxesse algum troféu como prova.

- “ (…) Portugal é um Império e Angola faz parte dele - ressoava ainda o seu vozeirão, assustando a passarada que esvoaçou em momento tão solene - por isso, soldados, sede dignos da farda que usais como os bravos heróis de Pidjiguiti, Mueda e Baixa de Cassange” - rematou.
A Companhia haveria de deslocar-se ainda uns bons 40 quilómetros mais para Norte.
No trajecto, o transístor cantarolava:


ANGOLA É NOSSA

Ó povo heróico português,

Num esforço estóico outra vez

Tens de lutar, vencer, esmagar a vil traição!

P’ra triunfar valor te dá o teres razão

Angola é nossa - gritarei -

É carne, é sangue da nossa grei,

Sem hesitar p’ra defender,

É pelejar até vencer!

Ao invasor castigar coo’o destemor

Ancestral, deter, destroçar!

E gritar: Angola é nossa

É nossa, é nossa

Vencer, escorraçar!

Angola é nossa

Angola é Portugal!...

Desde então, António sentira que a confiança que o animava se começava a esvaziar como um balão.


Seriam os novos senhores da guerra!

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